como dice esa rola de real de catorce, Que lujo es vivir, deberian de oir esa cancion, es la pura tristeza, los violincitos, creo que el piano tambien, ttengo mucho sin escucharla e imagino un piano...si la cago pos ya que, mientras tanto..el piaaanito, aay papa, en fin, se nos jue el señor Jose Cruz, vocal, letrista compositor de real de catorce, y muchas cosas mas......

este se llama, Hay baile por Detroit.
y trata de los calcetines doneli, de un don al cual le sale una iguanota del craneo, el cual por alguna razon se ve desencajado de su cuerpo, el caso es que este atractivo sujeto se ve molestado por una chica desnuda de muy dudosa procedencia que incidiosamente le inserta lapizotes amarillos, de esos Mirado que habia hace muchos años y que mi mama nunca me quizo comprar,
uuta pero PorquE¡? si era un lapizote nada mas¡

pues si, vivo lejos y no calzo grande, osea que tardo un chingo en llegar a pata de cualquier parte a donde quiera ir, el mayor pedo es llegar pedo, caminar pedo, con baches chiches polis asalta bancos violadores ninfomanas burocratas topes cholos lacras wacaras calzones sudados con los pelos harto enredados en los meros plieguesitos perfumados del chikistrikis, cansado somnoliento erecto de tanto roce entre nalgas indistintas nalgas, solo nalgas, uno si distingue pero el pelon pelo rico namas quiere su frotada en fin tovia con el mastil apuntado pal norte y la cabeza al suelo, eses el pinchi pèdo grumoso y aceitudo de la cola, otras veces ya la riuma no me suelta y todo es una marea tranquilita pero chingante como piquetes en las costillas, como pedazos de pasita vieja atorada en el agujero de la muela, lengua y lengua y lengua y la pinche pasita sigue ahi instalada como un quiste o una rata en los zapatos que hace unos meses, despues de ponerme dos tres bolsas en las manos atrape de un zarpaso rapido y furioso como pinche y horrible pelicula gringa y madres¡ que le agarro el pescuezillo ñango y gradualmente voy hundiendo mis deditos finos y bonitos como de princesa mientras su cuerpo aguado de globo relleno de harina igualito que los monitos de la feria se retorcia desesperadamente tratando de conservar la existencia, piedad piedad, piedad para mama rata¡...¿ las chichitas picudas de quièn mamaran mis hijitos grises y viscosos? parecia decir a a par que una de sus patitas alcanzaba a rasguñarme la palma de la mano y yo salivaba y entre asqueado y misteriosamente exitado le frotaba sus chichitas picudas a mama ratita mientras sus hijitos se divertian debajo de su muerte en un tenis dentro de la caja de las chanclas, pobres, con sus ojos aun pegados de tanta placenta amarillenta y adhesiva mordisqueaban todo buscando aunque fuera una gotita, en polvo si quiera de aquella leche rancia y aceda que moja sus hocicos 7 veces diarias, pobres y ciegos afortunados, no alcanzaron a ver cuando su madre dio las ultimas patadas, aflojo su cuerpo y en vilo la echè en una bolsa inmisericorde, mas rata que mama rata, y despues mas exitado y asqueado tome otra bolsa y recoji el tenis con los bebes ratitas dentro, le hice un nudo tortero les di tres vueltas...cuatro vueltas y casi escuche sus risas y el miedo que les hormigueaba el cuerpo y parecian disfrutar tanto como en el toro mecanico o el demoledor, uno desos pinches juegos tan caros que ponen cada año aca en mi rancho. en fin, cinco giros...y sus risas, aferrandose al sintetico del tenis, con toda su adrenalina fluyendoles en las tripas y de pronto zas¡ sus cuerpecitos contra el suelo como chanclazo, sus huesos, su craneo, sus intestinos sus ojos sin estrenar reventandose contra el suelo,como hot cakes crudos, dejando gruesos y coloridos hilos de sang y tros liquidos, para siempre dormidos, huerfanos, mas mascados que un bubalò, y yo jadeando, asustado, temblando deposito las dos bolsas en la basura, tomo un pan, un vaso de leche con un platano remojandose dentro, me siento en mi sillon chueco mata nalgas, y contemplo el tiempo que en forma de polvo tambien choca contra el suelo, mate a mi unica compañia y no comprè chocolate en polvo, como el tiempo.

EL cArrItO   

100 cms x 75 cms

el padrecito en su pulpito regando bendiciones.....

LA SEÑORITA PALOMA

Fluyen todavia algunos sonidos
como caracoles, quietos, instantaneos.

los perros ladran lejos.
y sus ecos
de todas partes vienen y regresan,
se encienden y se esconden.

la poca luz...

deshilachandose el agua se encarama
como por suerte en la memoria.

restar al tiempo algunas calles,
hierba y carne muertas,
enturbiar (ligeramente) este deseo
de medir la noche en huecos

lamer, hollar, desgranar colmenas
y por la piel digerir tambien todo el veneno,
la poca luz,
quieto, instantaneo.

Comic ! comic! COMIC!!!!

el Volcancito cremallero:

resplandécete

aborrécete

iridiscéntate
de reflejos,

de luces en la medianoche
de respiracion reptilea


recuéstate

tremúlate

descarnate

alíviate
de partidas, de otras casas,

demúdate la sal

sudáte
vuelvéte licor a mis espaldas
ausencíate simultaneamente

al ruido espeso que sacìa la almohada,
impregnáte bruma o insecto inasequible
en medio de mi frente,
devora corteza

la tierra que te engendra,

ea sabrosa¡¡¡

destripe nubes
hasta que escurran
zoologicos y trenes¡

sueñe con los brazos abiertos
como libretas
para que escriban en ellos
sus penas los borrachos.

este ñango labriego labora en el ejido de san juachito,

el patron ha implementado un novedosisimo y vanguardista

sistema de riego: consiste en una maquinota de proporciones 

anfetaminicas que se carga en el lomo, paquillo el campesinillo

alegre se ve obligado a recorrer los surcos repetidos como tacos 

de chorizo, hasta la nausea, ora de ida, ora de regreso, mientras el

el dispositivo segrega puntual cada cierto tiempo, una gotita de agua

que, sincronizada al andar de paquillo el campesino, ha de humedecer

la misma porcion de tierra en cada vuelta.

y asi va pasando sus dias, todo el dia, satisfecho del progreso humano,

y ademas trai una camisita bien chida discotequera que le regalo su patron, observe uste namas cuanta elgancia.

este punki se ha quedado ensartado en lapared
a base de cabezasos, ahora, semanas despues
persiste en su agonia, con dos caguamas en la
espalda, de una escurren pitos y testiculos
de la otra espinas y jeringas........
(notese la etiqueta de las chelas)
dedicado al Arie el unico y verdadero:
Punki Guadalupano

El TerrOrIficO

BolSo

MujEr

ArAñA

por extranjeras que luzcan,se les encuentra en casi todas partes, irremediablemente se les persigue, se les mantiene asidas al pensamiento como por anclas o gritos; su movimiento es unico, engañoso, semejante solo al del chita, a algunas flores y plantas en los dias de ventisca: oscilan al caminar, como mareas o sirenas de diversas epocas y circunstancias.

incitan al calor, a la sequedad, a la incertidumbre de si, al ser devorados por ellas obtendremos a cambio un pequeño, humeante y escurridizo paraiso.

utilizan su boca para enmohecer o germinar espiritus, aunque casi siempre depende de la tierra donde se hunde su semilla entre el abrazo dulce de sus cuatro piernas con liguero, provocando asfixias dulces como el sueño de los dias cansados o el efecto de algunos farmacos sedantes.

a traves de algunas sombras se cierne el cuerpo,

se dobla
a beber la vida de las flores.

bajo la luz rumorosa las maquinas de escribir
escupen digitos y erectan tácitos,
sonámbulos, los cuerpos de la arena,

humorosos a morder la cola de las horas y negras
de los autobuses,
nitidos, como destiempos, los desvelos,
la hambruna secular que hace temblar
la taza de cafe, los pasos, la cienaga,

el cristal diario donde la saliva escurre
sin tocar el limo suave de los sueños,
sin extirpar del huizache unas palabras
con que amarrar las vidas, con que explicar los años

soy un gran menos en mi lado del mundo:
el agujero en el calzòn
en el bolso, grande en la pared
por el que asoman irritables los resortes del colchon
soy la comezon inalcanzable
en la espalda
el charco que salpica al transito de los autos
soy la espada,
la pared
la uña mal cortada, la uña
que se entierra,
la pata despegada de la silla
el fleco que se enchina
el ojo chueco
la espinilla montañesca
el goteo de toda la noche,
la palabra mal escrita, mal pronunciada
la llamada que no entra,
la letra pequeñita, con un piedra entre las manos.

soy el chile de màs
la boca seca
el ardor en la entrepierna
el pelo enroscado en la lengua
el pellejo incrustado entre los dientes
el cierre que no cierra
la cita rota, la nota baja
el silencio salvador
y el silencio septico, producto de las frases
mal acuñadas, de los destiempos y de los cafes
de calcetin,
cosas todas que soy tambien.

el boton que se cae,
el boton necio que reacciona a puñetazos
la direccion mal dada
la escalera fatigosa
el defecto del zapato
el dolor de los descalzos.
el beso que destruye despues de tanta espera.

el nerviosismo inapagable del dbut
el nerviosismo estupido de la experiencia

la letra fea
el primer hijo
el cesped que pica
el balon que se vuela
el arbol que se resiste
la pared sin enjarrar
el lirio que se estrangula
el viento que duerme
el puño comprimido de tierra,
el que tapona la coladera
la rata que sale y huye en tu direccion, frente a
tus ojos,
soy el golpe, su ruido
el libro que no vuelve mas.

el alba que no llega, el alba que llega demasiado
rapido
el ansia de los dias,
de los que vuelan,
la arruga en el espejo,
la ultima embarrada del dentrifico.
la mancha que se aferra a tu vestido.

Paciencia

Bajo las faldas de una cajera de supermercado se esconde un espía.
Con un bote de leche con algunos espejos mira las manos de la gente que paga sus artículos. Anota rápidamente todos los datos concernientes a las manos que espía, los rasgos de sus portadores: edad, color, solteros, casadas, afeminados, artríticos, tísicos, pianistas, obreros, disimulados…arrugas, líneas, manchas en la piel, la tensión de los movimientos, sus posibilidades amorosas.
De vez en cuando dentro de la carpa humana, y sin descuidar demasiado su objetivo levanta la mirada con su lengua extendida, acaricia el cenit de su refugio, recoge agridulces gotas de sudor fugitivas de aquellos suaves y oscuros horizontes.

Con un espejito de dentista atado a una antena de grabadora procura seguir a la gente antes de salir, girando el espejo de manera que la persona se refleje en el, las tardes se suceden calurosas, resbalosas, repetitivas, hipnóticas, reflejos persiguiendo reflejos; la cajera se contonea de vez en cuando ante la sorpresa, la emoción y el cacareo de algunos clientes. Llega la hora de salida, a ella se le figura un instante, como lavarse la cara, la tienda se asola y entonces discretamente mira debajo de sus faldas, y aunque intenta aprisionarle entre sus piernas solo alcanza a ver la escurridiza sombra que ya cruza las puertas automáticas.

Puntuales cada mañana, sin preguntas ni cortesías, la cajera lo acuna entre sus piernas y algunas veces el embarra una rosa o un clavel, incluso algún geranio por su cuerpo, el tampoco la conoce, no necesitan verse, nunca se distraen de sus quehaceres, ella cobra y se contonea y se deshace sobre su lengua, el se enjuga la boza y revisa a todos los clientes. Busca unas manos que completen sus muñones, en algunas horas de ocio cuando la tienda esta mas solo, suele leer un poco, ver algunas fotografías, escribirle poemas difíciles en las piernas con un bolígrafo de tinta china, perder su mirada en sus primeras manos.

Transcurrirán todavía varios meses antes que las manos idóneas lleguen a la caja, con gran sorpresa recibirá, la noticia, en un instante borroso, de ansiedad salivosa, morderá y felinamente lamerá las piernas, saldrá de bajo de las faldas de la cajera y seguirá al dueño de las manos hasta su casa, esperará el momento oportuno para despojarlo de sus manitas a base de serruchazos.
Acudirá con la sangre fresca y las manos temblorosas y sangrantes a una clínica clandestina donde cortarán el borde de sus muñones como puntas de salchicha y unirán sus nervios huesos y tendones con los nuevos huesos arterias y tendones para así darle nueva vida a sus viejos y casi olvidados placeres.
Tras algunos meses de rehabilitación el nuevo doble manco, entristecido y furico a la vez ideara a su vez otra manera de hacerse de otras manos. Frente a la caja del supermercado, con los muñones vendados y palpitantes, mira sobre los artículos las caderas anchísimas de la cajera, se imaginará oculto entre sus faldas, relamiendo sus sudores, como un pequeño y maravillado Sansón, mirará después sus pechos y, como si un cable uniera sus barbillas, levantarán sus cabezas y con un rubor obvio pero no declarado se sonreirán mirándose a los ojos.

percibo en el aire -de un parpadeo grueso
como portones.

guardo un silencio negro,
una luciernaga con sus diecisiete años
de agudo, ruidoso y tímbrico cautiverio.

en mi carne se remueven, se flagelan delgados peces
con sus ojos secos y redondos como relojes en la torre

pendulo

registro orbitas regulares sobre el agua yerma,
ni soplidos ni guijarros enturbian la mecedora
en que se pudren dormilonamente mis palabras.

me tiño resolana de amarillo desteñido
como las paredes de las escuelas,
repito equidistantemente mis saumerios

encarno la hora, el trabajo, con todas mis arrugas
las manchas de mi cuerpo, mi vientre tornazol,
sin pelo ni mariposas,
aludo la pesadez carnosa de mis almohadas.
siete horas cada vida.

tenso, enroscado, como un tornillo solo se besar
mi entierro
penetrar mi tumba oscura
abrazando el hilo de un instante

repentinos son los saltos de mi fango
a tu tonada, tarareo cinco segundos
un desliz pauperrimo al color de tus cristales
sin mis agujas
ni mi sangre
se caen mis roces como escarcha hedionda
del frigorifico

un rastro de animales despierta con mi cuerpo
sencillamente seco,
apestado de sucio y viejo y arrumbado


placeres
una vuelta a las colillas las cajetillas huecas
los pulmones renegridos y la saliva espesa
de retenerte entre los dientes
la lengua herida en un rincon.

En algunos instantes se deshoja inutilmente su blancura.

a galletazos

Ultima.
de la serie cuando cese este delirio.

Eritis sicut dii /sereis como dioses/
de la serie Cuando cese este delirio.

Los Amantes. /75x59 cms

de la serie Cuando cese este delirio.

en el sueño del aurora, distante como gritando desde el baño a la cocina, como el sueño de la anemona, precedí mis intenciones, sujete largamente un bisturí, un tazon de arroz y cuatro estrellas desconocidas, sin metronomo ni excesos deshebré saboreadamente el cuerpo, raído como olores viejos, sacudí una dentadura sin gestos, ni socorros, apenas adherida en mí el agua acumulada de las noches en mis patios, relamí la tierra, que se iba quedando sola y macilenta.

algunos respiros mas tarde, respiros de selva, hinchazones aflijientes, suspiros caucasicos, cuaternarios, de oquedad, de piedra oscura y retadora aureé tres miradas bajo el hombro, viré y abrí los ojos como bocas, con una gran lengua en medio que retozaba entre el sabor del viento, me desdoblé; corrí, me apuré, cometí tres omisiones con mis tres miradas, enumere otras tantas cosas, que borrosas derrito con el candor de la inocencia, diluí algunas nubes entre mis abiertas y deserticas manos.

despues de la afliccion, limpie mis instrumentos, una zozobra, dos laudes nuevos, una fila de dientes impecablemente rechinantes, como murcielagos, una sed con distorsionador: desde aire cuerpo pedestal, hasta entraña tumba olvido, los acomode bien a todos. Cerre la caja.

en un rato pequeñito, deshaucié, rompí los goznez, eché fuego sobre lo ultimo de mi, conserve solo el color, piel desnuda de piedra ignorada, carne esteril, osamenta del mundo, solo por no moverme.

no perderse un desastre, ni el hueco golpe al costillar de un suave trueno, voz estallando en el suelo, brillando cada salto de tus partes, el tambor desconocido, la fluorescencia de algunas plantas, bulbos y circuitos.. no muy adentro, no en el gozne ni en la lluvia que se encharca maloyendolo todo, no beber espacio en blanco ni agua magra como mala fe ni mala espina, ni buena espina ha herido la mano que empuja al rocìo a la hondura plastica y olorosa de pasos largos y brazos ceñidos de cromo y nervios, humos y ventanas sordas y mordaces de regreso a la aguja primordial con que surcen sus vestidos los hijos de las luces.

sin titulo rezumaron savia tus labios broncineos carnosos solos aleteantes curvilineos ligeros rozando bullendo vacio càrdumenes vibrantes alaciados como figuras del aire alargadas rezagadas en mi beso pronto extenso suspendido electrico azuloso en el margen en la gravitacion elipsoidal de un rodeo sin bruces ni pequeñas calendulas ni ocres ni dolidos solitarios ni siquiera impensablemente mios como los tamborileos nerviosismos, nerviosisìmos preambulares y perentorios sobre la mesa blanca iridiscente como el costado de un pez plateado.

Soñare Que vivo solo.
Voy a cortar una mano. todo el brazo, a clavarlo en la pared para estrechar la mano cuando llegue del trabajo, a mi pequeña casa, voy a jugar gallitos con ella, juntos inventaremops un saludo, me detendra mi cigarro mientras ceno, cuando anude mis agujetas, cuando llegue del trabajo y encienda un cigarro; le inventare unas piernas, caderas, le colgare pechos, le pondreé tu cara y la vere a los ojos todos los dias, detendre ahi mis palabras, fumando; seré una piedra que fuma y te ve a los ojos, cuando llegue del trabajo. a mi pequeña casa.

en mi casa, que es dolorosa, que por deambulatorio y paisajista no tengo más que el pecho por asiento y el bosquejo de mis exhalaciones por incidioso espejo de mis entrañas.
en mi casa se ha desprendido un ladrillo rojizo,polvoso y macilento, que de un sonido hueco y andrajoso como mala cancion soñò y resoplò un cuarto de dia y al desprenderse del aire y del mordaz agüero de tristezas ya incrustadas en su lomo cual manzanas de gregorio, vino a tenderme un suave dedo exasperado como la punta del latigo desplomado hacia lo oscuro de mi oido.

las lineas se cruzan, se forman, corren juntas -rio abajo, ombligo arriba; del sol ala sombra,del agua a la raiz, acaecidas en el papel de mis rodillas roidas sin palmas ni azafràn, a las seis y media de la mañana, abotagado mi sueño cercenò -sonrió- debajo de mis pòmulos esa estatua cocida de sol que era el buen tiempo,

en la garganta, luego en los ojos:
el escozor, la niebla abrazando
la pared, los objetos dentro de ella,
el cable, mis tenues insinuaciones
de cabina telefonica, sin efecto
claro, ni nauseabundo,
apenas vueltas, giros, comehierbas,
el silencioso tiempo navegando,
el delicioso naufragio, suculento retozar
entre tiernas y nulas horas,
una interminable sucesion
de dias sin objeto definido,
ningun puente se construye, ningun ebrio se desborda,
ninguno de los que he sido basta para
ser otra cosa,
ni un hielito que se hunda con los dedos
ociosos, ni una tarjeta postal,
un volante debajo de la puerta,
cualquier papel funciona,
para hablarnos es cabal la aurora,
perniciosa, brutal para la savia,
el sepia, la saliva,el color.

creo ver cerrados valles
como maletas
echados sobre su lomo
rumiando salvajes odas de trenes
grises, estorbosos;
inventando ligeros paraisos
lontananza arden cetrinas
sus propias alegrias
en chispeantes estelas de sal y polvora


en un cielo blanquecino
apenas desenvuelto

se despedazan azarosas,
indecisas nubes.
se acechan,
se encarnan y se descarnan
crecen y descrecen
ensombrecen y desensombran
rutilan y se congelan
- pero ligera, sordidamente-

sobre mi tierra
creo caminar.
anquilosado sobre mi mismo,
la tierra segrega un tiempo brilloso
quebradizo,
se deshace jugosamente
en la encias.

cigarras tejiendo moradas que mi piel acuna
para que luego vengan a atravesarme rubicundos
rayos de sol,
vengan a encontrar mi memoria
desierta,
electrizada de voces,
creo gritar al medio dia,
creo oir que me oyen
(risas)

cosas que nunca tendre

un charco para mi solo, lluvia fresca,

precios accesibles,

labios vaporosos, hinchados, sin espinas, sin muerdagos,

sangre construyendo equinoccios al otro lado de las aceras,

una ventana enrojecida, grande como la distancia entre mis palmas,



Abierta

para oler el mundo entre sus muslos.

aves muertas,

cielos enteros,

certidumbre ignea, de portazo,

voracidad volcanica, diurna, ardor matutino

enjambres palabrientos,

busco a veces,
una ausencia prolongada.
firmada cuando menos
de tanto girar prestado
mal pagado,
que el propio cuerpo abotagado
nada,
nada desesperadamente mar afuera,
nada,tierra afuera,
con los ojos afuera,
fuera con los ojos, con la lengua,
con el pensamiento una ventana
un ave pequeñita,
una tarde de ventisca

como si ausentárase en cada eco,
golpea la gota el aire
y me despierta el aire, la gota.
y el eco de mi despierta de golpe
al eco del aire.

ausentándome, prendiendo y apagándome
yo entre el aire, la gota y el golpe,
gota a gota, viajando indeteniblemente
con la boca abierta,
con los dientes todavía dentro de la boca,
y los ojos bien metidos en los parpados,
esperando el golpe que me despierte
y me deje ver blancamente,
palpar húmedamente el cuerpo, gotearlo,
a tientas, salirme, zafarme
de este golpe invertebrado que me asesina
burocráticamente, aburridamente,
gota tras gota al pecho,
nocturnamente perforándome:
de espaldas, boca abajo, en posición fetal,
volcado en trozos que no acaban
de nombrar, de ser soplo ni carne
al fuego que rumia mi hambre.

partes injustas, que no alcanzan a provocarme
al cuerpo ni aire, ni gota de voz.

como paisajes rebanados por persianas,
soles mancos, estrellas descontadas,
cuerpos invisibles: adivinados tras los vidrios,
elevadores,
escritorios y piernas de secretaria
que guardan moliciamente los edificios,
las casas,
las parteras.

grito...
grito así:
en partes
porque en parte cada dolor sabe su grito,
y tiene puertas y ventanas,
y hay partes de mi,
sin aire hace tiempo
sin gota de luz que se asome
ni golpe que razonen.

no precisè alcohol alguno para enlodarme
ni abstraerme sobre mi carne como una cigarra bajo la tierra
para mandar al carajo al mundo por diecisiete hermosos años,
no cantè a la aurora ni corrì mientras la despabilacion solar,
no sumì en profundas meditaciones,
ni escualidas consideraciones,
ni siquiera cuestione la hora,
no perseguì mujeres con la vista
petrificado en ninguna esquina,
no mordì la brisa, no cabalguè al olvido,
no he muerto para ver el tunel, ni su luz llena de voces me interesa,
repito mi oracion siempre que circunda
mi silencio un ruido,
apeo mis codornices, mis ñandues,
todas mis aves juntas,
no he volado nunca, no he soñado caer,
no he sido un quetzal, ni mi precioso vuelo
anida todavia reflejo ancestral alguno,
aunque fluyen todos los rios del mundo entre mi carne.

amo la noche,no ame otra cosa nunca,
me cubria sin brios ni verguenzas.
como quien anida una pestaña.

tras las cortinas
manidas las mañanas,
herrumbran, florean, colorean,
recalcitran mi soledad,
rayos fragiles, mortecinos, palidamente amarillos.

no he padecido nada
y ya todo me atraviesa,
mi fondo se llena lentamente,
soy un lago que traga
en la paciencia incolmable del tiempo:
una piedra, un envase, un dia,
una maldicion, una mirada, un cuerpo inerte,
una tarde, los pies de un niño, un trago de vino
por las noches, conversaciones,basura,
sequedad,
un poco de nada cada poco,
no olvidè a nadie que quisiera verme.
ni vì a quien quisiera olvidarme.

fui un miligramo inerte en los nubarrones del tiempo,
entre nebulas y viznagas,
delante de unos ojos, entre el aire imprevisto,
y entre la lluvia interminable,

no fui la brasa de ningun fuego,
no llevè el brazo càlidamente,
amo la oscuridad,
pensar que desde los elipses de mi tiempo,
desde mi humedad secreta,
florecere un dia, hastiado, sobre el musgo,
serè algo menos de lo que soy, otra cosa,
y abrirè mis ojos a las nuevas rutas
falanges que entre la tierra
me consignen un horizonte.

el caracol lagartija lucha contra la mosca romana

pancho el cucaracho coquetea con la señorita moscota

encendi un recuerdo para calentarnos
bebimos semillas, soplamos su fuego
todo era fuego, semillas
carecimos de otras luces. las noches se alejaron
viajamos en sus faldas
aparecia un sueño encajado en la distancia.
se quemaba animosamente un cuerpo en nuestra alcoba
con la tiza de sus huesos escribimos nombres en el humo
en la garganta del viento todo era otra cosa luego,
luego no era nada
abrazamos las cenizas y les dimos hambre nueva
todos eramos luz y humo intermitente
un tren sollozaba hundido en nuestra carne
se acomodaba en nuestros gestos el silencio
se hinchaban de silencio las comisuras
escurria gravemente el tiempo de los anaqueles
flores de polvo, corolas, toda piel era musgo,
caricia abandonada